Solo el carboncillo me narra. Ni sé dónde esparciría unas gotas de bermellón, que solo imagino como la sangre que en el mismo momento de brotar dejaría de ver. Cuándo darle un verde arlequín a mi ropa interior para que me arranque una sonrisa, gesto que no consigo recordar cómo se compone en el rostro. Qué índigo quisiera para repasar la mancha de mis ojos si pudiera contemplar con qué desprecio me están mirando ahora. Ignoro qué cantidad de topacio tostaría brazos y piernas descubiertos si no estuviera tan acostumbrado a verlos encharcados en la negrura húmeda de esta luz.
