La combustión del tiempo produce llamas azules cuyo propósito no es iluminar más allá del instante, pese a que se desviva la mirada por salir de los ojos y asistir a lo que no ha llegado. O a lo que no ha de regresar. Es una llama menuda, rápida, opaca, en la justa medida de materia inflamable y oxígeno. Un equilibrio que cualquier acontecimiento se esfuerza por desequilibrar. Las brasas o el amarillo de las llamas marcan la extensión de lo que no existe, aunque también se consuma. Un humo cuyo tizne parece emparentado con la tinta. Cuanto se canta.
