En la sujeción del lápiz, tras haberlo tomado de donde reposa, actúa la certeza. Tal como lo recuerdo. El índice dirige, pulgar y corazón sostienen, con qué presteza. La que de súbito se asusta ante el papel que poco contiene, salvo el deseo de decir. Una voluntad aún mayor que la mía por huir la suya por expresar. A unos centímetros, ensaya el trazo. Un gesto hacia la derecha, en el aire, una imaginaria línea de encuadre, una transversal, su opuesta. Lo blanco, mudo. Un círculo y otros interiores. Y allí donde no hay nada, rasgos del que se mira.
