Balada de Ana María Moix

Soplaba el viento. En las calles al norte se arremolinaba bajo el abrigo y se perdía por la camisa. En el cielo empujaba densos nubarrones. De repente, un chaparrón; luego, un claro. Por las aceras correteaban lentejuelas de vestidos años veinte, plumas de sombreros de fantasía, pisoteados pedacitos de serpentinas. Restos de un aventado carnaval. Entré en una librería. No había casi nadie. La librera se había disfrazado. Tuve una rara sensación. Todo se había quedado como detenido, pese a las sacudidas de la ventolera. Una luz elegíaca llegaba desde dentro. Quiero contarte, Ana María, lo que dejaste de ver.