Si una mañana de sol los vencejos trazaron sus vuelos de geometría no euclidiana sobre la arboleda estival, mientras en la hierba, cuajada de flores, descansaban los cuerpos desnudos a los que solo la brisa osaba acercarse, la he abandonado como se olvida un trasto inútil en el vertedero. Y junto a la estampa que nunca he pintado se ha extraviado aquella elegante aspiración a la hermosura. ¿Qué expresa de la oscuridad de mis días lo bello? El vencejo polvoriento entre guijarros, el cielo tormentoso, la hierba seca, el arroyo turbio, la desnuda ausente, los colores ya en su osario.
