tag:blogger.com,1999:blog-83426873738589087712024-03-16T02:11:10.307+01:00EL VISIR DE ABISINIABloc de notas misceláneas de José Ángel CillerueloUnknownnoreply@blogger.comBlogger1982125tag:blogger.com,1999:blog-8342687373858908771.post-18633975746235235792024-03-14T08:30:00.008+01:002024-03-14T08:30:00.136+01:00Cuentos del hada jubilada (octogésimo cuarto) <br />
<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFIetPiJ6XMRY4kNyInatTK4nbc1c0gpnYu1yv327pFKk_kTof1PQUgCuxdcFgc7PcZjKNr0HzdjiCoTkI3Uc405D_FuYPyik3gYLPNmjVfy-wdCxneOObRoYujg4Ear2hmJixCx6Lj9KMg7IoqxzaO09KjYmUUYvfBOc2ycpLjlt957c59oHUZ6EqUSoR/s480/Ventanas%2084.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="480" data-original-width="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFIetPiJ6XMRY4kNyInatTK4nbc1c0gpnYu1yv327pFKk_kTof1PQUgCuxdcFgc7PcZjKNr0HzdjiCoTkI3Uc405D_FuYPyik3gYLPNmjVfy-wdCxneOObRoYujg4Ear2hmJixCx6Lj9KMg7IoqxzaO09KjYmUUYvfBOc2ycpLjlt957c59oHUZ6EqUSoR/s320/Ventanas%2084.jpg" width="320" /></a></div>
<br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">Colecciono personas de las que desconozco el nombre. Inicié la recopilación cuando di por concluido el repertorio de aquellas cuyo nombre podía recordar. Al inicio no sabía a qué me enfrentaba. De hecho, cualquier ser humano vivo podría formar parte de mis preocupaciones; propósito que me asustaba, no porque no me interesara, sino por el abultado número de elementos del grupo. Con el tiempo he conseguido encauzar las dimensiones de mi nueva colección, que ya no me abruma, en absoluto. La forman las mismas personas que integraban la anterior, solo que ahora ya no me acuerdo de cómo se llaman.</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8342687373858908771.post-31909691393319444492024-03-09T08:30:00.010+01:002024-03-11T10:13:15.627+01:00Cuentos del hada jubilada (octogésimo tercero) <br />
<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoG_QGxXee_1PWof5c7ILiybyZeZXgLP96DF0D4PzUDQVuki43q5dMddGRiy6CiRh09X2-Xm6oAEkFPvhGaqS3Q9jt5i_BWraBrT1GCkwqT-dAMfvB25UTXvqCBzKteC33JZba8mTO-2UjIxygqHnftw-BsK7pAHTZS9rKI_O3Qlk-DwPBjRm48IHbGv0n/s491/Ventanas%2083.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="480" data-original-width="491" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoG_QGxXee_1PWof5c7ILiybyZeZXgLP96DF0D4PzUDQVuki43q5dMddGRiy6CiRh09X2-Xm6oAEkFPvhGaqS3Q9jt5i_BWraBrT1GCkwqT-dAMfvB25UTXvqCBzKteC33JZba8mTO-2UjIxygqHnftw-BsK7pAHTZS9rKI_O3Qlk-DwPBjRm48IHbGv0n/s320/Ventanas%2083.jpg" width="320" /></a></div>
<br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">En las películas de piratas me inquietaba, de niña, el contraste perpetuo en el que se desarrollaba la vida de los marineros. Un lugar tan pequeño para poder moverse, dentro de una inmensidad alrededor tan inútil para dar un paseo. Luego, de joven, la inquietud no dejó de crecer y empezaron a preocuparme los efectos que debía de producir el olor en la convivencia, el de los cuerpos encerrados y el de los espacios interiores del barco, sobre todo después de que descubriera la palabra «sentina». Hay vidas que, quizá por parecer inviables, me hacen soñar con otra vida diferente.</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8342687373858908771.post-78422701654693730522024-03-05T08:30:00.004+01:002024-03-05T08:30:00.129+01:0010 Miradas<br />
<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1Ch9zMfV8WLZkiZkAiM65LwZCC4iD3QAIvwpEn6Tdn2Vn-v0CBOViKLr2X3W8tsWv_A2hwS4ZpemSTppnf4yXKhE8pmw4mVQE03Tbyma5N7bIgjG8NaQFN6b-J_wzOGnhXU0Ipo_yKbVpmTUU7eySvjfDI3aIGN2XFaRgX8Un_tpsuJayXeYvrxXIErp2/s480/x10-m.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="480" data-original-width="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1Ch9zMfV8WLZkiZkAiM65LwZCC4iD3QAIvwpEn6Tdn2Vn-v0CBOViKLr2X3W8tsWv_A2hwS4ZpemSTppnf4yXKhE8pmw4mVQE03Tbyma5N7bIgjG8NaQFN6b-J_wzOGnhXU0Ipo_yKbVpmTUU7eySvjfDI3aIGN2XFaRgX8Un_tpsuJayXeYvrxXIErp2/s320/x10-m.jpg" width="320" /></a></div>
<br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">Cada vez que entra o sale alguien, la campanilla lo avisa. Es la señal que desvía levemente la mirada de la conversación que se mantenga, sin importar con quien sea, hacia la puerta. Apenas un instante, el preciso para saber si el vacío que deja quien abandona la sala resulta relevante en la geografía de aquel momento en el Café, o si, tal vez, se incorpora aquel a quien merece la pena agregar a la constante vigilancia de los ojos, a la espera, quizá, de una palabrita casual que dé pie a, quizá, una tímida respuesta como promesa de continuidad.</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8342687373858908771.post-66918607082953687272024-03-01T08:30:00.004+01:002024-03-02T10:17:33.261+01:0009 Miradas<br />
<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWvwgiT3sLjFMlPjcqCp5CkpYiAKLShTt_HlyZ3S0Vmg9hmJKokWNLRoWkdqKthikjuE27tnHYzwRqViQqwsFQIHrC2cloJcIHZ3ORBgR5vuMiZ1zCTwj7edHF0GbBu5HY0ZcAQg24U9HYHxFdIus1fm316s1xyyrHaatih_D5d8pn4Lo7-h-CwAHnfIxq/s480/x09-h.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="480" data-original-width="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWvwgiT3sLjFMlPjcqCp5CkpYiAKLShTt_HlyZ3S0Vmg9hmJKokWNLRoWkdqKthikjuE27tnHYzwRqViQqwsFQIHrC2cloJcIHZ3ORBgR5vuMiZ1zCTwj7edHF0GbBu5HY0ZcAQg24U9HYHxFdIus1fm316s1xyyrHaatih_D5d8pn4Lo7-h-CwAHnfIxq/s320/x09-h.jpg" width="320" /></a></div>
<br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">La trashumancia antes que un oficio parece el castigo de un dios soberbio. No por la soledad de los parajes que se atraviesan, un regalo de quien sea que mande en el cielo, sino por lo opuesto, el ajetreo de ciertas noches, cuando paso cerca de una población. Con las ovejas en el aprisco, me aseo y bajo a patear las calles hasta el último bar abierto. Conozco a gente. Me divierto. En cada pueblo busco encontrar un motivo para quedarme, pero al amanecer retiro el candado del redil. El día que no lo haga, tampoco lo echaré de menos.</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8342687373858908771.post-74596891988722526312024-02-26T08:30:00.001+01:002024-02-26T08:30:00.303+01:0008 Miradas<br />
<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPtNk_U7rXDoplhIhOPsWclZjZFTd4KM_4nr1eoSNutSFYyTpB77RetkyKyFaBINHXvFaNr6SAtX-WlWpfgEowqEHdO3-nWTdoDiMIEUSWOY2_DfjMulDUYopUtdk2OpuFcVSkW3ZuBvCxH6gJQGQYMONg9qlSQ2eLEPY2n2735u9DYVi5pgMl7wFwQasY/s480/x08-m.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="480" data-original-width="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPtNk_U7rXDoplhIhOPsWclZjZFTd4KM_4nr1eoSNutSFYyTpB77RetkyKyFaBINHXvFaNr6SAtX-WlWpfgEowqEHdO3-nWTdoDiMIEUSWOY2_DfjMulDUYopUtdk2OpuFcVSkW3ZuBvCxH6gJQGQYMONg9qlSQ2eLEPY2n2735u9DYVi5pgMl7wFwQasY/s320/x08-m.jpg" width="320" /></a></div>
<br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">La senda acaba cuando se llega a un barranco, cortado a cuchillo, entre una loma y la siguiente. Ante ese final, a nadie le gusta caminarla porque luego ha de volver sobre sus pasos. Los excursionistas prefieren las rutas en círculo. Regresan al mismo lugar, pero sin repetir sendero. Aunque no se dan cuenta de que repiten sentido. Hay más contraste en la ida —admirando lo que aparezca delante— y vuelta, que en seguir una ruta siempre ciega para lo que se deja atrás. Estaba a punto de decírselo cuando me lo explicó, sentado en una peña ante la quebrada.</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8342687373858908771.post-13530644004625789992024-02-22T08:30:00.004+01:002024-02-22T08:30:00.153+01:0007 Miradas<br />
<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEght4pBWvuCmqwRaHt5Llg2L9jcR8J_OhrW5tMYjdfOCpKeGnEip4lOdVmDsjdOyo7lo3VlN9T8_UN0ZecLTY5f5s0Pt6ZRhKE-Jmq7P_zUjFtUfgOdrM7nzC3Q5u74Rin8O_S6OLQliS2cw0AY5Vic_H6TtSlw7pdnIR3vTcbB3obOpcCaTmw-XFirZlqk/s480/x07-h.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="480" data-original-width="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEght4pBWvuCmqwRaHt5Llg2L9jcR8J_OhrW5tMYjdfOCpKeGnEip4lOdVmDsjdOyo7lo3VlN9T8_UN0ZecLTY5f5s0Pt6ZRhKE-Jmq7P_zUjFtUfgOdrM7nzC3Q5u74Rin8O_S6OLQliS2cw0AY5Vic_H6TtSlw7pdnIR3vTcbB3obOpcCaTmw-XFirZlqk/s320/x07-h.jpg" width="320" /></a></div>
<br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">En los soportales que hay en el exterior del mercado, allí donde los campesinos de la zona venden frutas de la época y verduras de sus huertos, tenía su tenderete. Lo cuidaba con esmero. Fue lo primero que me llamó la atención, con qué gracia y armonía de colores ponía a la venta lo que le habían traído, de madrugada, hortelanos poco hábiles para el comercio. Iba a diario. Las lechugas conservaban gotas de rocío en sus hojas. En los pedúnculos de las manzanas se podían ver restos de savia. Nunca en mi vida he comido tanta verdura como entonces.</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8342687373858908771.post-54941441929274846762024-02-18T08:30:00.002+01:002024-02-18T08:30:00.137+01:0006 Miradas<br />
<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghtQU-CHQ5zalK-IDqJ6Ya5JbyXST3eWJUABK6LRwx5Q2X8wuSgYMAL5u5d7zEcVhHs6R9jSZmQZhhDNoSazXNE3owoxbQddvoqIzrDVb84PHxoiPds4QUVh8hkf2LpzHnyr6zqKOfgCj99Ouc4PelMU_L2MGT9xehPXs01w4i3AwXxJoODM1M_GTfKt5H/s480/x06-m.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="480" data-original-width="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghtQU-CHQ5zalK-IDqJ6Ya5JbyXST3eWJUABK6LRwx5Q2X8wuSgYMAL5u5d7zEcVhHs6R9jSZmQZhhDNoSazXNE3owoxbQddvoqIzrDVb84PHxoiPds4QUVh8hkf2LpzHnyr6zqKOfgCj99Ouc4PelMU_L2MGT9xehPXs01w4i3AwXxJoODM1M_GTfKt5H/s320/x06-m.jpg" width="320" /></a></div>
<br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">Al sastre de la familia le preguntaba, cuando venía a tomar medidas, por los tejidos de los chaqués elegantes, por los secretos que hacían triunfar al pantalón, por el trazo de la sisa en las camisas. Se diría que la moda masculina despierta mi interés, pero no es así. Indago solo para documentar mis suspiros. Aquel que ha de llegar no puede aparecer desnudo. Igual que imagino las palabras y el tono que usará cuando me hable, también lo engalano conforme a las razones de esta época. Tal vez por eso cuando llegó de verdad no supe, en absoluto, reconocerlo.</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8342687373858908771.post-34237253275573783822024-02-13T08:30:00.000+01:002024-02-13T08:30:00.242+01:0005 Miradas<br />
<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg71KVAoYMDJc3XnKhA_13BbzlONfpBPln6SfriBV3zF1KzCgMEA8VfFPol1lyNo3jOrZA0gA-gMzyjdoZ9NyijbByhY-8ntDTDjENjerJE03K_Q1ATIjAVCgsDXUVoPYRhEED06sVJPAkVxxqnhc2JNFMXU9Vp5_VzgkxMxd3st3b4-w3OTXTZWBDPVkVG/s480/x05-h.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="480" data-original-width="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg71KVAoYMDJc3XnKhA_13BbzlONfpBPln6SfriBV3zF1KzCgMEA8VfFPol1lyNo3jOrZA0gA-gMzyjdoZ9NyijbByhY-8ntDTDjENjerJE03K_Q1ATIjAVCgsDXUVoPYRhEED06sVJPAkVxxqnhc2JNFMXU9Vp5_VzgkxMxd3st3b4-w3OTXTZWBDPVkVG/s320/x05-h.jpg" width="320" /></a></div>
<br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">Un desdibujado sendero conduce a la gruta y aunque aparezca en las guías no es fácil descubrirla. De vez en cuando algún grupo de excursionistas la busca entre la columnata de álamos negros que la protege. Los visitantes suelen perder la orientación fácilmente y aparecen al otro lado del bosque, en el prado donde las vacas los miran con repentina curiosidad. Preguntan a voces, desde lejos, si me ven rondar por ahí. Les digo que no sé nada. Que no conozco la zona. Desazonados, se dan media vuelta. También desaparezco entre árboles. Si no fuera tan esquivo quizás la encontrara.</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8342687373858908771.post-85818060558651188392024-02-09T08:30:00.002+01:002024-02-09T08:30:00.128+01:0004 Miradas<br />
<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhV4udXcw2cFwK7rxDMSlBCeVidsgteTLRoiTii-QnXPAmY2ozQWhb3fzknQyaRaTbQeORV8lLIi2Vo9uoC7o62rGZ-DC2wAuzB_O-dWbRFpsMXIRaewUyat9d9bBqJUtio159UOEfqkB95aHcZQZj8uJXypYcVeE8cwm38GnkS79MdCwbKt4fxEC5GMXiN/s480/x04-m.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="480" data-original-width="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhV4udXcw2cFwK7rxDMSlBCeVidsgteTLRoiTii-QnXPAmY2ozQWhb3fzknQyaRaTbQeORV8lLIi2Vo9uoC7o62rGZ-DC2wAuzB_O-dWbRFpsMXIRaewUyat9d9bBqJUtio159UOEfqkB95aHcZQZj8uJXypYcVeE8cwm38GnkS79MdCwbKt4fxEC5GMXiN/s320/x04-m.jpg" width="320" /></a></div>
<br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">Tal como se entiende comúnmente, creía que las ventanas sirven para contemplar el exterior desde un interior. Hasta la luz colabora en este propósito anulando con reflejos la transparencia de los cristales. Y al anochecer, ahí están las persianas para solucionarlo. Por eso me sorprendió tanto verle asomado a la ventana del taller de costura desde el patio. Con ojos atentos, como si buscara dentro algo o alguien en concreto. Me pareció que su mirada no admitía dudas, pero éramos veinte chicas trabajando y mi probabilidad solo una. Menos mal que la matemática es una ciencia ciega. Como los cristales.</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8342687373858908771.post-23714114710861266432024-02-05T08:30:00.001+01:002024-02-05T08:30:00.153+01:0003 Miradas<br />
<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXG4Sxf6JvUna9tEBj-YQiUGNcrRJn5Mw2aj7wgDALO-YQovlkuXavVx-74yy1SCztPyvpbQUKgMD3X3zy2SigHJVEbR36m6nfwJ1IX5avufmya8OfUooctWi6mNuu7wihJZ9GpN2EKs-V8pKJMhixCiKpwnC0tnbpzLkn5e6DrQnp3a0atMaYWie1htOb/s480/x03-h.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="480" data-original-width="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXG4Sxf6JvUna9tEBj-YQiUGNcrRJn5Mw2aj7wgDALO-YQovlkuXavVx-74yy1SCztPyvpbQUKgMD3X3zy2SigHJVEbR36m6nfwJ1IX5avufmya8OfUooctWi6mNuu7wihJZ9GpN2EKs-V8pKJMhixCiKpwnC0tnbpzLkn5e6DrQnp3a0atMaYWie1htOb/s320/x03-h.jpg" width="320" /></a></div>
<br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">No vi resplandor alguno. Ningún brillo que llegara de lejos como un presagio. Tampoco claridad que no fuera la escasa que los nubarrones de tormenta imponen al día. Ni siquiera llameaban candelas en el pequeño altar excavado en la piedra al pie del camino. Aunque ocurriera en invierno, no ardían por los campos vecinos restos de alguna poda. Hasta el riachuelo que corre por el lugar se agazapaba bajo la maleza para no provocar destellos. No existió ninguna señal aquella tarde que se apresuraba a entregarse entera a las sombras. Y sin embargo solo recuerdo de su rostro la luz.</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8342687373858908771.post-47398584842007783362024-02-01T08:30:00.001+01:002024-02-01T08:30:00.125+01:0002 Miradas<br />
<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibpT9q9iz9BQwxzt6ROA6cVYgLuU-yEfLJmWyPsX-sGFjqzcN41gYNyAc_HoyE1-V52UIFMfoTpGOZgGcl7Y_qlBqFK1jIUMrXIsK8n6LrwRGqUIZa8q1c577IZfhFiqmjeOEpotgMiuFK3QV6LLs1qvPtmAVlm_QTsJzJ4niH-jnXZD8qRESm9OrlDVjU/s480/x02-m.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="480" data-original-width="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibpT9q9iz9BQwxzt6ROA6cVYgLuU-yEfLJmWyPsX-sGFjqzcN41gYNyAc_HoyE1-V52UIFMfoTpGOZgGcl7Y_qlBqFK1jIUMrXIsK8n6LrwRGqUIZa8q1c577IZfhFiqmjeOEpotgMiuFK3QV6LLs1qvPtmAVlm_QTsJzJ4niH-jnXZD8qRESm9OrlDVjU/s320/x02-m.jpg" width="320" /></a></div>
<br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">De jovencita mostraba mi rebeldía cada vez que al inicio del verano me compraban sandalias nuevas. Iba al río, me sentaba junto al cauce y sumergía los pies hasta el tobillo. Luego, chapoteando al andar, regresaba justo a la hora en que la casa había sido fregada de punta a punta. Mi madre me obligaba a permanecer en la puerta hasta que el calzado, que chorreaba, se secara. No sé por qué me puse tan nerviosa cuando lo vi aparecer. De haber sabido lo que ocurriría entonces me hubiera sentado a encender un cigarrillo de los que tenía prohibido fumar.</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8342687373858908771.post-62717950869412173212024-01-27T08:30:00.001+01:002024-01-27T08:30:00.147+01:0001 Miradas<br />
<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRX8WxLJeRKD7b0pz8DLtjKuh08YUmrXkJAIHOk8maQ2JQN7QVKwlbzBCr-OwbEuXBWEcJP3hNZ0eYRDPaod507EHFsVzc8ki-L3S4RVdiJONNCBs26XzPDBBU1LaIBJHaYKM9ddOCT08TihBcpJeJfybLDwdYGp-uzemyeHMQ60YPcBjQ-imvcXNG5j3l/s480/x01-h.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="480" data-original-width="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRX8WxLJeRKD7b0pz8DLtjKuh08YUmrXkJAIHOk8maQ2JQN7QVKwlbzBCr-OwbEuXBWEcJP3hNZ0eYRDPaod507EHFsVzc8ki-L3S4RVdiJONNCBs26XzPDBBU1LaIBJHaYKM9ddOCT08TihBcpJeJfybLDwdYGp-uzemyeHMQ60YPcBjQ-imvcXNG5j3l/s320/x01-h.jpg" width="320" /></a></div>
<br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">Con aspavientos los peregrinos al llegar se dejan caer sobre la arena. Y luego, arrodillados, con los brazos en cruz, los bártulos por el suelo, braman sus plegarias al santo. Les espuma la boca. Miran con ojos opacos. Cada grupo que alcanza la puerta del monasterio es un alboroto de voces y una tétrica danza de cuerpos malolientes. Algún monje sale para arrastrarlos hasta el cobertizo donde los fieles se amontonan en la fe de una fútil esperanza. Traía la frente sudorosa, pero se mantuvo en pie, cerró los ojos para rezar en silencio. Sus manos hablaban, cómo no escucharlas.</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8342687373858908771.post-30476889025419235502024-01-23T08:30:00.001+01:002024-01-23T08:30:00.251+01:00Microlecturas | 37 | O livro do absurdo<br />
<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHvi7qnVzslciIAsxdaw3FBZSbPDo1XPRPO7V6rfCFSvxsOnqBEEwr2A4C0MU9ksRP0zZE7Hy-5LGHfDElXv54hmqBBQtFnrX6NJ_ZnUNJDk_3uewjOjrVrYxDeaHM7ApwPn013OHyq3UKXVJlU4_64hDGMO35MT6GjbObXx9UbeKos1BTL25Pnm3Kp4ML/s438/x37-O%20livro%20do%20absurdo.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="438" data-original-width="300" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHvi7qnVzslciIAsxdaw3FBZSbPDo1XPRPO7V6rfCFSvxsOnqBEEwr2A4C0MU9ksRP0zZE7Hy-5LGHfDElXv54hmqBBQtFnrX6NJ_ZnUNJDk_3uewjOjrVrYxDeaHM7ApwPn013OHyq3UKXVJlU4_64hDGMO35MT6GjbObXx9UbeKos1BTL25Pnm3Kp4ML/s320/x37-O%20livro%20do%20absurdo.jpg" /></a></div>
<br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: georgia;">Desde el título hasta el último verso, donde se cita el gato de Schrödiger, el que al mismo tiempo está y no está, el libro de Maria Azenha recrea, mediante pequeñas dramatizaciones poéticas, la lógica del absurdo que rige en el mundo contemporáneo. Habla de «la multiplicación de los perros» en la ciudad o de «una </span><i style="font-family: georgia;">baguette</i><span style="font-family: georgia;"> / con los labios pintados / en el último verso». En el poema «Mamografía» se lee: «he dejado el poema a la mitad / no recuerdo nada más solo sé / que tengo los dedos hundidos en la Creación / mis manos aspiran a la eternidad // mis tetas no».</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8342687373858908771.post-91170896453147461362024-01-19T13:47:00.000+01:002024-01-19T13:47:28.443+01:00Microlecturas | 36 | Fábula del fragmento<br />
<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdK63G4GfpErxpAp5dYoV9tNwAKc98YYZP6-GYaP1b47P6iujFNJrPbrX5rbust20zJ44btjfJ9T0buC342-E25YbRjp_iWPlfxF1rHXEpz1WWU7jreXDIqN8FI3q4lp0uMTunddj9qb5sGBflXuDSJfdYcIHrIVrPEpMWlOQH5lRMtfVLbrYXurtirh6v/s1050/F%C3%A1bula%20del%20fragmento%20cubierta.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="1050" data-original-width="685" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdK63G4GfpErxpAp5dYoV9tNwAKc98YYZP6-GYaP1b47P6iujFNJrPbrX5rbust20zJ44btjfJ9T0buC342-E25YbRjp_iWPlfxF1rHXEpz1WWU7jreXDIqN8FI3q4lp0uMTunddj9qb5sGBflXuDSJfdYcIHrIVrPEpMWlOQH5lRMtfVLbrYXurtirh6v/s320/F%C3%A1bula%20del%20fragmento%20cubierta.jpg" /></a></div>
<br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">Francisco José Martínez Morán (1981) da un giro en su obra poética y en su séptimo libro no solo toma el fragmento de texto como métrica, sino que lo convierte en el protagonista secreto de su Fábula. Escritos con una compleja simbiosis de elementos narrativos y líricos, los fragmentos desarrollan una historia donde se alternan tres núcleos de conflicto que evocan una ruptura: la conciencia de un protagonista que actúa como una máquina compactadora; un segundo personaje que abre heridas ya abiertas y un punto de fuga, la infancia. Una impecable mecánica que convierte la lectura en una intensa experiencia.</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8342687373858908771.post-2340605072636149422024-01-17T08:30:00.008+01:002024-01-17T10:15:07.046+01:00Microlecturas | 35 | Vaho<br />
<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKv3olVw6Vu86KF5MhizANehFFQ1_MHsyt6n-e_jTRq0mJpTdEI761Lpvt3yFiDlIJUohtKA6A1cahtUWm3FVsaxW6teliFoyDZtTbNxLSAhoKiJgZt9kUqUy9aKo2p0hziSth3iNUunINzxtZ_PL7XAJSuQpCVScx15xudYWwOwkmL6BkQl5_-H0vkTR4/s525/cubierta-vaho.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="525" data-original-width="350" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKv3olVw6Vu86KF5MhizANehFFQ1_MHsyt6n-e_jTRq0mJpTdEI761Lpvt3yFiDlIJUohtKA6A1cahtUWm3FVsaxW6teliFoyDZtTbNxLSAhoKiJgZt9kUqUy9aKo2p0hziSth3iNUunINzxtZ_PL7XAJSuQpCVScx15xudYWwOwkmL6BkQl5_-H0vkTR4/s320/cubierta-vaho.jpg" /></a></div>
<br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">Tras dos títulos, Sergio Berrocal (1978) «considera que <i>Vaho</i> es su primer libro», y es posible, pues esta colección de tankas y haikus posee un claro aire inaugural, no sé si de una obra poética o de un universo. Delicados versos que se deslíen con la mirada mientras se leen. El poeta utiliza la palabra «efímero» en alguna ocasión y la sugiere en otras, pero hablar de una poética de lo efímero resulta insuficiente. Un poema da la clave que desentraña su sentido: «Poco dura lo eterno». Es una poética de lo que permaneciendo se percibe como pájaro en vuelo.</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8342687373858908771.post-54292497364570022372024-01-14T08:30:00.000+01:002024-01-14T08:30:00.250+01:00Microlecturas | 34 | Castigado sin dibujos<br />
<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSWbNs2oa6wjiRSLDq1dEflN8EnYlwMOY7WTmEhX9hZ5mi6Xn7m9QUZrpyPIb0xY1Iiebgc-RmuGxzlYe3ZsRHqRb3yAxV0j1mX0PEY32Rt-MGiPlwkzBuYrR1CDOmedrSZBpzkF4GP8x8SX0ZhgTWn4CQIw57L0JNZ9Q2wErX-e2O7D98U9CzXkEmfccc/s340/x34%20Castigado%20sin%20dibujos.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="340" data-original-width="221" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSWbNs2oa6wjiRSLDq1dEflN8EnYlwMOY7WTmEhX9hZ5mi6Xn7m9QUZrpyPIb0xY1Iiebgc-RmuGxzlYe3ZsRHqRb3yAxV0j1mX0PEY32Rt-MGiPlwkzBuYrR1CDOmedrSZBpzkF4GP8x8SX0ZhgTWn4CQIw57L0JNZ9Q2wErX-e2O7D98U9CzXkEmfccc/s320/x34%20Castigado%20sin%20dibujos.jpg" /></a></div>
<br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">Julio José Ordovás (1976) recrea su infancia en un pequeño pueblo aragonés como quien abre una vieja caja de hojalata y descubre el diamante con el que de niño jugaba a las canicas. Con la ingenuidad de la edad, aderezada con la mirada irónica del adulto que prefiere aparecer poco, el autor evoca con delicadeza los sentidos que fue atribuyendo al mundo que iba descubriendo: «¿Cómo podía uno aburrirse habiendo tantos misterios por explorar? En el pueblo solo se aburrían los perros. Y los veraneantes». De fondo, se trasluce la infancia de la Democracia. Libro escrito en estado de gracia.</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8342687373858908771.post-41205950551992961312024-01-11T09:00:00.001+01:002024-01-11T09:37:40.416+01:00Microlecturas | 33 | La ciudad sin imágenes<br />
<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5i49REL6-6n_xtuy5hYupu2b-mh5mrjMWNHAYb40YxAbX_5Xa_3VGXCleMO6AHA_XIFUd_HBhewUq8wu8Go1SX69JfwnsH5p-tawinkLxT5Z-XCdw5r01lDqpwWxzUvZMOWS4mS5Y_fRHw-dd1Eq4YPLBIHxzzxObIcmZbzsSdq8kYwtWevkY9UDbKKLN/s2008/x33%20La%20ciudad%20sin%20im%C3%A1genes.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="2008" data-original-width="1299" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5i49REL6-6n_xtuy5hYupu2b-mh5mrjMWNHAYb40YxAbX_5Xa_3VGXCleMO6AHA_XIFUd_HBhewUq8wu8Go1SX69JfwnsH5p-tawinkLxT5Z-XCdw5r01lDqpwWxzUvZMOWS4mS5Y_fRHw-dd1Eq4YPLBIHxzzxObIcmZbzsSdq8kYwtWevkY9UDbKKLN/s320/x33%20La%20ciudad%20sin%20im%C3%A1genes.jpg" /></a></div>
<br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">«Pasado, presente e imaginación comparten plano». Desde este punto de vista, más propio de la creación que de la didáctica, Juan Gallego Benot (1997) escribe sus ensayos de bolsillo. Los aborda con la voluntad de comprender la ciudad como propósito de fondo y con un diagnóstico por delante, la imposibilidad de recordar el rostro de las personas que conoce. Es decir, una aleación ensayística entre investigación y biografía. Simbiosis de erudición y diario que logra diagnosticar con lucidez la ciudad contemporánea: «El futuro de estas calles parece negarse a aparecer, todo se repite en un pasado que nunca ha existido».</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8342687373858908771.post-86526419309294423842024-01-08T08:30:00.002+01:002024-01-08T08:30:00.129+01:00Microlecturas | 32 | La fuerza mayor<br />
<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM9-NdRKQHyuIFMnXMKOrbUXdj_bhMGNE2hhsmRWKahxFoFVWWvjS7-QzyhK3Hjt01wJfgsf3uelEFfOk5I0LqvcLBu5HWHYBN8Ct-uo_5oe-D4GAvGN9kDce6wk-L0DwWoSmpRJ4qxBOBgBP1SKjrrMi5m-F7b_388Uj8VkoL1iezTuYoyA3-TYcO5uHi/s858/Microlecturas%2031%20Clemenet%20Rosset%20cubierta.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="858" data-original-width="552" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM9-NdRKQHyuIFMnXMKOrbUXdj_bhMGNE2hhsmRWKahxFoFVWWvjS7-QzyhK3Hjt01wJfgsf3uelEFfOk5I0LqvcLBu5HWHYBN8Ct-uo_5oe-D4GAvGN9kDce6wk-L0DwWoSmpRJ4qxBOBgBP1SKjrrMi5m-F7b_388Uj8VkoL1iezTuYoyA3-TYcO5uHi/s320/Microlecturas%2031%20Clemenet%20Rosset%20cubierta.jpg" /></a></div>
<br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: georgia;">Clément Rosset (1939) es un extraordinario </span><i style="font-family: georgia;">pequeño</i><span style="font-family: georgia;"> filósofo. Siempre que puede, elige citar a Tintin o cualquier película antes que a Heidegger. Sabe, como Nietzsche, que «toda palabra [es] también una máscara», y prefiere que la suya luzca la sonrisa perpetua de quien cubre el boquete de la precariedad existencial con el yeso de la alegría. En </span><i style="font-family: georgia;">La fuerza mayor</i><span style="font-family: georgia;"> se convierte, a posteriori, en exegeta de Nietzsche, de quien no se sirve para desarrollar sus ideas, sino que son estas las que sacan a bailar a las del filósofo alemán a despecho de todos sus discípulos de ceñudo gesto.</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8342687373858908771.post-74625950824411430852024-01-05T08:30:00.024+01:002024-01-05T08:30:00.128+01:00Teatrillo de la noche de Reyes<br />
<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJrlnRNz8LMkTDkDN_4N4mjU6-Pwj6DxsQW03CmjxhCG30paRV5puhyphenhyphen9jLXHgqqoJhaKDZ8aI5NPvm1f_VJtnuYeWlcVrut1sLaWlSX6c1hARgKexeE_VM8onqUxoDAXZ-lIvWz2BE1X7gQSmxZCYqtjPp3Mw0f8Tg3u7GUu1bOAFNhQ3LXcJiY91ZmKWY/s492/2024-01-05.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" height="320" data-original-height="492" data-original-width="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJrlnRNz8LMkTDkDN_4N4mjU6-Pwj6DxsQW03CmjxhCG30paRV5puhyphenhyphen9jLXHgqqoJhaKDZ8aI5NPvm1f_VJtnuYeWlcVrut1sLaWlSX6c1hARgKexeE_VM8onqUxoDAXZ-lIvWz2BE1X7gQSmxZCYqtjPp3Mw0f8Tg3u7GUu1bOAFNhQ3LXcJiY91ZmKWY/s320/2024-01-05.jpg"/></a></div>
<br /><span style="font-family: georgia; font-size: large;">
—¿Qué le has pedido a los Reyes? </span><div><span style="font-family: georgia; font-size: large;">—Un libro. </span></div><div><span style="font-family: georgia; font-size: large;"> —Anda ya, un libro. Esas cosas no son de pedir a los Reyes. </span></div><div><span style="font-family: georgia; font-size: large;">—Ya. </span></div><div><span style="font-family: georgia; font-size: large;">—Una muñeca. Eso sí. Y un cochecillo para pasearla. </span></div><div><span style="font-family: georgia; font-size: large;">—Pero es que. </span></div><div><span style="font-family: georgia; font-size: large;">—O se les pide alguna ropita. Un conjunto mono. Una chaquetilla guay. Ahora hay cosas preciosas. </span></div><div><span style="font-family: georgia; font-size: large;">—Sí, es cierto. </span></div><div><span style="font-family: georgia; font-size: large;"> —De acuerdo, volvamos a empezar. ¿Qué les pides a los Reyes este año? </span></div><div><span style="font-family: georgia; font-size: large;">—Un libro. </span></div><div><span style="font-family: georgia; font-size: large;">—¿Solo? ¿O también alguna cosilla más? </span></div><div><span style="font-family: georgia; font-size: large;">—No es poca cosa. </span></div><div><span style="font-family: georgia; font-size: large;">—Bueno, hay libros y libros, ¿y de qué autor lo quieres? </span></div><div><span style="font-family: georgia; font-size: large;">—Mío. </span></div><div><span style="font-family: georgia; font-size: large;">—¿Tuyo? </span></div><div><span style="font-family: georgia; font-size: large;">—Sí, les pido que me ayuden a escribirlo.
</span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8342687373858908771.post-81572717340926067792024-01-01T08:30:00.002+01:002024-01-01T08:30:00.148+01:00Teatrillo de Año Nuevo<br />
<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlMPhZL1dU89UN7QLLff3IqfGuFhWukJQCNZyTaZHFB1mORPfKreA1D0HqNToqmBwo83Tp1D5lWSrNrQJ5WLJM9MRQ16OsIecbobMR-JuGpGuZ7QzY5aFSv0OrZTHrAwZ-j-WQOZKvzoiwIn8PxX0EFIpGmivZ1U-5sfuQyEhnwB_j_ulr9rTqePCSxpQL/s480/2024-01-01.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="480" data-original-width="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlMPhZL1dU89UN7QLLff3IqfGuFhWukJQCNZyTaZHFB1mORPfKreA1D0HqNToqmBwo83Tp1D5lWSrNrQJ5WLJM9MRQ16OsIecbobMR-JuGpGuZ7QzY5aFSv0OrZTHrAwZ-j-WQOZKvzoiwIn8PxX0EFIpGmivZ1U-5sfuQyEhnwB_j_ulr9rTqePCSxpQL/s320/2024-01-01.jpg" width="320" /></a></div>
<br /><span style="font-family: georgia; font-size: large;">
—¿Empezamos? </span><div><span style="font-family: georgia; font-size: large;">—Cuando quieras. </span></div><div><span style="font-family: georgia; font-size: large;">—Bueno, si lo prefieres no empezamos todavía. </span></div><div><span style="font-family: georgia; font-size: large;">—Ah, ¿es que podemos no empezar? </span></div><div><span style="font-family: georgia; font-size: large;">—Creo que no. </span></div><div><span style="font-family: georgia; font-size: large;">—¿Entonces? </span></div><div><span style="font-family: georgia; font-size: large;">—Empecemos. ¿Te va bien? </span></div><div><span style="font-family: georgia; font-size: large;">—Bien, bien, no del todo. </span></div><div><span style="font-family: georgia; font-size: large;">—¿Cómo? Explícate. </span></div><div><span style="font-family: georgia; font-size: large;">—Lo dejaría para más adelante. </span></div><div><span style="font-family: georgia; font-size: large;">—¿El qué? </span></div><div><span style="font-family: georgia; font-size: large;">—Nada, el empezar. </span></div><div><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">—Ah. Vale. Lo tengo en cuenta. Pero lo cierto es que no sé si es posible. </span></span></div><div><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">—¿No? </span></span></div><div><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">—Lo tendría que preguntar. </span></span></div><div><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">—¿A quién? </span></span></div><div><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">—Ese es el caso, que no sé a quién puedo dirigirme. ¿Tú tienes alguna idea? </span></span></div><div><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">—En absoluto. </span></span></div><div><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">—¿Entonces? </span></span></div><div><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">—¿Entonces qué? </span></span></div><div><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;"> —Pues que no nos va a quedar más remedio. </span></span></div><div><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">—¿Más remedio de qué? </span></span></div><div><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">—Pues de empezar.</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8342687373858908771.post-18240983562871809612023-12-29T10:19:00.000+01:002023-12-29T10:19:13.472+01:00Bye bye 2023<br />
<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlpNpb3NaOhvg9MkwJGDmcgPO88CfAwKKPxYdsFhZWUZlWWodHT8IO2_3KEAS1LAHc_APvrR6J170TgIUCIVNdtzJXicFWWa_Ewqt7lbCrWqRfJrs3lUcV1RC9xm4zNjO7uozbvSq_hr2WBZoogWsik89QqX0FrIuqGHR_jEILMHgoyTbqkN5KbmwHT2W6/s2783/IMG-6208.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="2783" data-original-width="2783" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlpNpb3NaOhvg9MkwJGDmcgPO88CfAwKKPxYdsFhZWUZlWWodHT8IO2_3KEAS1LAHc_APvrR6J170TgIUCIVNdtzJXicFWWa_Ewqt7lbCrWqRfJrs3lUcV1RC9xm4zNjO7uozbvSq_hr2WBZoogWsik89QqX0FrIuqGHR_jEILMHgoyTbqkN5KbmwHT2W6/s320/IMG-6208.jpg" width="320" /></a></div>
<br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;">Cuando llegue el día en el que tenga que irse, sé lo que haré para que no ocurra. No me daré por enterado. Prohibido diarios, noticieros, relojes y teléfonos con exceso de información. Nada de citas o compromisos, ni siquiera con las personas próximas. Se acabó el programar actividades, viajes, también el permanecer atento a cualquier acontecimiento que pudiera ocurrir. Vedaré el paso al año que entra. A su intrínseca incertidumbre. Si este había sido un buen año, completo, soberbio, histórico, a qué echarlo a perder y a lo tonto cambiarlo por otro nuevo. Me planto. Y sé cómo hacerlo.</span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8342687373858908771.post-84011051242086156562023-12-24T08:30:00.001+01:002023-12-24T08:30:00.132+01:00Pequeño cuento de Navidad<br />
<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhj-3qUKV70Nj3q-9vB1vRUULA32f3uhdhT4H-6KTtl4St7lrFouHYD6CBMbtiqhnPedf8CqUtx_lyK-DIvpL6NGutPYpShAng3PuPgsXL4hetKPSn7GdxyUDT5rLBZcJgoblbu0xrvRQ9DNWulL9Z1spNVjFlBFyhkr-iRO7hC8tM-F51q_HgsQ0rq_Zi_/s480/IMG-6859%20%281%29.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="480" data-original-width="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhj-3qUKV70Nj3q-9vB1vRUULA32f3uhdhT4H-6KTtl4St7lrFouHYD6CBMbtiqhnPedf8CqUtx_lyK-DIvpL6NGutPYpShAng3PuPgsXL4hetKPSn7GdxyUDT5rLBZcJgoblbu0xrvRQ9DNWulL9Z1spNVjFlBFyhkr-iRO7hC8tM-F51q_HgsQ0rq_Zi_/s320/IMG-6859%20%281%29.jpg" width="320" /></a></div>
<br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">De la vela cuya mecha apenas consigue mantener la llama sobre los chorreones secos de la cera consumida solo se espera que sea capaz de prender la nueva que, enhiesta, anhela sustituirla en breve. Su intensidad revivirá la luz sobre el presente. A este paso hay quien lo denomina rito y celebra, con el tránsito, una creencia: la certeza de que es posible la permanencia. Y, de hecho, lo es. Aunque quien incline la antigua vela sobre la incólume no logre que esta se encienda mientras la primera se apaga. Aun quemándose los dedos en la operación, tampoco nada significará.</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8342687373858908771.post-39514418700070184472023-12-18T08:30:00.000+01:002023-12-18T08:30:00.245+01:00Cuentos del hada jubilada (octogésimo segundo)<br />
<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBq2sTxz__vyS4gbB__SAAHJCgcnF-FzaBkQvuwlAQWVP4Xtv0mSXpgwPGS4n_bfTSdHbR9XxuuaMXjeQ5S-1gypNH0_v8XreFqlO_WVa3DQpOwrI6DXug0S9jndzRYI0YWxv3wR5zct7VdHGXWMQJYld4_zrpYEUYI4wV3oMRlpw1QmnDC9AMBbgwmAwY/s481/Ventanas%2082.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="481" data-original-width="480" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBq2sTxz__vyS4gbB__SAAHJCgcnF-FzaBkQvuwlAQWVP4Xtv0mSXpgwPGS4n_bfTSdHbR9XxuuaMXjeQ5S-1gypNH0_v8XreFqlO_WVa3DQpOwrI6DXug0S9jndzRYI0YWxv3wR5zct7VdHGXWMQJYld4_zrpYEUYI4wV3oMRlpw1QmnDC9AMBbgwmAwY/s320/Ventanas%2082.jpg" /></a></div>
<br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">No conozco a nadie que se sienta inmune ante el misterio de las costureras. Ni hada, ni duende. Cerca de los cuarenta años, Velázquez pintó una que fija el semblante que las convierte en enigmáticas. Las manos, capaces de lidiar con lo nimio y restaurar el daño que parecía irreversible. La ausente mirada, cautiva de la tarea, que impide a quien la contempla entrar en contacto con su ser, en cuya apariencia discreta nada desentona. Velázquez, incapaz de resolver el arcano, no ocultó hacia dónde huía su mirada: toda la luz de su paleta baña el escote de la costurera.</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8342687373858908771.post-78278702729495223682023-12-14T08:30:00.000+01:002023-12-14T08:30:00.251+01:00Cuentos del hada jubilada (octogésimo primero)<br />
<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7uZzl7d7eLP2tX3-yXbCXcIpf8qzExmwrfB-cP2V4DWV1X7JqKqqvC4Onj8TFVRbLJKxNf5c1nmDil7NaNba3OnuHpNSHbxq8LAx0i2c-1UwBejAryvKYSkpRW61gKZpbekzmbLmblkE0PKhZ0xQ9em3Bo3NLnjyMaRVvOSsZwjfGp943SUy0zGGFLMin/s600/Ventanas%2081.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="600" data-original-width="600" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7uZzl7d7eLP2tX3-yXbCXcIpf8qzExmwrfB-cP2V4DWV1X7JqKqqvC4Onj8TFVRbLJKxNf5c1nmDil7NaNba3OnuHpNSHbxq8LAx0i2c-1UwBejAryvKYSkpRW61gKZpbekzmbLmblkE0PKhZ0xQ9em3Bo3NLnjyMaRVvOSsZwjfGp943SUy0zGGFLMin/s320/Ventanas%2081.jpg" width="320" /></a></div>
<br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">Anoche olvidé llevar al punto de residuos orgánicos los restos de la cena, entre los que había un huevo que se me había roto al tratar de abrirlo. Para colmo, tampoco cerré, como acostumbro, la puerta de la cocina que comunica con el patio. La tormenta perfecta. Así que esta mañana he tenido que enfrentarme a una invasión de hormigas en toda regla. Estaba con la guardia baja porque no habían asomado desde hacía mucho tiempo. El hormiguero habitual había desaparecido. Estas han llegado de otro, más distante. ¿Cómo se han enterado las hormigas de que ayer cometí tantos errores?</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8342687373858908771.post-91501470585116140582023-12-10T08:30:00.001+01:002023-12-10T08:30:00.247+01:00Cuentos del hada jubilada (octogésimo)<br />
<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8DeaWiOWJI40lJGbU-SLozT0u4y5EWZvZGQamcjIIgJjMcm1fWPDlZ9olVa07J9q6o_YlJhQIui5lQhL2VFftu27Y701y9PubbCoeJmxDAW4HdRfVDAaU36KfR2s3OUFieq_2kqLabM7iktqnW7c-Ko2wA4ZE__XIkguuncqK8ZiPdUIVjuiQ6uz5gJG9/s480/Ventanas%2080.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="480" data-original-width="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8DeaWiOWJI40lJGbU-SLozT0u4y5EWZvZGQamcjIIgJjMcm1fWPDlZ9olVa07J9q6o_YlJhQIui5lQhL2VFftu27Y701y9PubbCoeJmxDAW4HdRfVDAaU36KfR2s3OUFieq_2kqLabM7iktqnW7c-Ko2wA4ZE__XIkguuncqK8ZiPdUIVjuiQ6uz5gJG9/s320/Ventanas%2080.jpg" width="320" /></a></div>
<br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">Cualquier cosa era siempre más alta que yo. Para elegir la fruta que va a comprar, mi madre abandona la mano que me daba y al instante siento cómo mi cuerpo se desdibuja ante la madera del mostrador, un muro que mis ojos no consiguen rebasar, rodeado por una penumbra no menos densa. El vendedor es una voz que llega desde el otro lado e informa de precios entre silencios. Mi madre también calla, con lo que disfruta hablando. A través de la cortina de filamentos metálicos contemplo la luz de la calle como una salvación. ¿Qué me estaba perdiendo?</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.com